ELSE LASKER-SCHÜLER - Das Meer

Sterben hat seine Zeit

Früher gab es Rituale für das Sterben, früher war das Sterben Teil des Lebens. Jetzt findet es so abgesondert statt, dass im alltäglichen Leben davon nichts mehr sichtbar wird, Sterben - ein unbekannter Kontinent...

In der Schule bekomme ich konferenzfrei. In der Pause sagt eine Kollegin: Ich habe gehört, deiner Mutter geht es nicht gut. Ich sage: Sie stirbt. Und die Kollegin antwortet: Das hast du vor vierzehn Tagen auch schon gesagt. Alle scheinen zu glauben, das Sterben sei auf einen Moment reduziert, auf den Moment des Todes, und vorher sei alles unbedeutend. 

Was ich jetzt erfahre: Das Sterben kann ein Weg sein, und immer mehr wünsche ich, der Tod wäre nur ein Durchgang auf diesem Weg hinaus...   

Sonntag 23. November 2014 - 18:00 Uhr

Birgit Heiderich liest aus ihrem Roman

"Sterben hat seine Zeit"

In ihrem Roman "Sterben hat seine Zeit" setzt sich Birgit Heiderich mit dem Sterben der Mutter aus Sicht der Tochter auseinander. Sie wagt es, den Blick nicht abzuwenden, nichts zu verschleiern, was zu zeigen, zu hören, zu sehen und zu ertragen ist, wenn ein Mensch - und eine Mutter dazu - langsam stirbt.   

"Das ist ein wunderbares Buch!

Alles mit dem Körper geschrieben. So wurde das Sterben 

noch nie buchstabiert. Das kann nur die Liebe"

Martin Walser

Birgit Heiderich studierte Pädagogik, Theologie und Philosophie und war Mitglied der legendären Tübinger "Gruppe 547" um Walter Jens. Sie lebt in Freiburg.   

So 23.11., 18:00 I Friedenskirche Freiburg, Hirzbergstraße 1 I Gemeindesaal I Eintritt frei

Und wir in der Mitte durch

25. Jahre Mauerfall 

Dazu einige Auszüge aus der Kurzgeschichte Verheißung

Was der Osten war

Ich hatte Freunde. Wir trafen uns in derselben Kirche, obwohl wir in der ganzen Stadt verteilt wohnten. Bald wohnten wir gemeinsam, getrennt, gemeinsam. Wir lasen alle Bücher gemeinsam, getrennt, gemeinsam. Die verbotenen Bücher machten in unserem Freundeskreis die Runde. Alle lasen den Zarathustra und 1984 lasen alle Orwells 1984. Danach fühlten wir uns nicht mehr sicher in der Stadt. Also zogen wir aufs Land und schafften zunächst mal Hühner an. Es gab kaltes Wasser auf dem Hof, das wir in eine weiße Emailleschüssel pumpten und auf den Herd stellten, um es anzuwärmen. Wenn wir beim Abwaschen noch zwei Schüsseln dazustellten, dachte ich an meine Oma. Aber nur kurz. Niemand von uns hatte an Gummihandschuhe und Ärmelschoner gedacht. Man wollte lieber Gitarre spielen, diskutieren und den Staat im Staate gründen. Fern ab von der Staatssicherheit. Unsere Ausweise wollten wir dem Staat schenken. Irgendwann.

Es gab eine Gemeinschaftsbibliothek und genaue Absprachen darüber, wer wann welches Buch aus dem Westen besorgen könnte. Eines Tages sagte mein Freund, die wissen von unserer Bibliothek, einer von uns hat uns verraten. Dem Osten konnte man nicht entkommen. Er war überall in diesem Land. Wir beschlossen das Landleben aufzugeben. Wer nicht Musik machen wollte, begann schließlich Theologie zu studieren.

1986 legte sich meine Westoma in ihrem Seniorenheimzimmer ins Bett, um nicht mehr aufzustehen. Für eine Übersiedlung war es lange schon zu spät. Sie sei zu verwirrt gewesen. Mein Vater erhielt keine Reiseerlaubnis, um sich an das Bett seiner Mutter setzen zu können. Erst als man ihr Bett in Sterbebett umbenannte, durfte er über die Grenze und sogar an dieses Sterbebett treten, ihre nackte Hand umschließen bis der Tod sie ihm für immer entzog. Er stand verwaist und kinderlos auf der Beerdigung seiner Mutter, denn wir hatten keine Reiseerlaubnis erhalten. Erst später, als mein Vater zurück war, bekamen wir sie. Ich staunte, was meine Westoma nach ihrem Tode noch alles durchsetzen konnte. Wir durften rüber. Eine nach der andern. Ich hatte verstanden.

Rechts die Mauer, links die Mauer und ich in der Mitte durch.

Die Luft im Westen war anders, selbst in Hannover. Ich lief dort tagsüber durch die Museen, Buchhandlungen und Antiquariate, und nachts ging ich ins Kino oder hockte mit meinen neuen Freunden in Kneipen. Meine neuen Freunde waren Buchhändler und Museumswärter, Kellner oder Studenten, die mir ihre Telefonnummer gaben oder ein Essen in der Mensa spendierten. Ich konnte die Seife meiner Oma an ihren Händen riechen, während sie versuchten mir die Augen zu öffnen.

Die Universität in Hannover war sehr schön. Noch nie hatte ich eine solche Universität gesehen. Sie erinnerte mich an die EWU, die Einzig-Wahre-Universität, die wir im Osten immer gründen wollten. Irgendwann. Im Westen gab es nicht nur zwei Studienfächer, Theologie und die andern. Man konnte alles studieren. Man konnte ein richtiges Philosophiestudium aufnehmen. Man konnte alle Bibliotheksbücher entleihen. Ich nahm eine andere Haltung an und atmete tief durch. Frei, dachte ich, hier wäre man wirklich frei. Aber, wem würde ich die neuen Bücher zeigen, mit wem würde ich die Bücher lesen. Gemeinsam, getrennt und gemeinsam. Ich fühlte mich noch nicht reif für eine eigene Bibliothek. Ein eigenes Kapital. Plötzlich sehnte ich mich nach meinen alten Freunden. Und die Tante rief, das ist doch kein Hotel hier. Ich musste ihr recht geben.

Berlin. Drei Jahre später. Links die Mauer, rechts die Mauer und wir alle in der Mitte durch.

Was der Westen ist

Der Westen ist hier beinahe allgegenwärtig, und wir geben so ziemlich alles, um dieser Tatsache gerecht zu werden. Dafür ziehen wir durchs Land, dafür arbeiten wir, wo andere Urlaub machen. Ich habe jetzt eine eigene Bibliothek, einen eigenen Mann und ein eigenes Kind. Und die eine oder andere Seife erinnert mich noch an den verheißungsvollen Geruch, der dem geöffneten Koffer meiner Oma Sommer für Sommer entstieg.

Was der Osten ist

Der Osten ist jetzt nur noch eine Himmelsrichtung.

aus: Manuela Fuelle, Verheißung, in: Adieu. Geschichten von Abschied und Aufbruch, Hg. von Arnd Brummer, edition chrismon 2014. 

Noch lieber als Romane schreiben

Anders Lagerlöf sagt (und das hat er wohl irgendwo gelesen), wenn man diesen Dom betritt, fühlt man gleich, daß die, die ihn einst am Ende des zwölften Jahrhunderts bauten, durch aus nicht an die Mühe oder die Kosten gedacht haben, sondern nur daran, ein Haus zu bauen, würdig, daß Gott dort wohnt. Und als Anders das sagte, war mir genauso, als fühlte ich Gottes Gegenwart. Er schwebte oben im Gewölbe und sah auf uns herunter, obgleich wir ihn nicht sehen konnten. 

Ich bin noch niemals in eine Kirche getreten, wo man Gottes Gegenwart so deutlich fühlt; aber dieses ist auch die erste Kathedrale, die ich gesehen habe. (Kathedrale ist ein schönes Wort).

Es war ein Samstagvormittag, und so war kein Gottesdienst. Außer uns fünf und dem Kirchendiener, der uns herumführte, war die Kirche vollkommen leer, aber es war sehr feierlich. Ich hätte da drinnen ganz ruhig stehen bleiben und nur immer an Gott denken mögen. 

Anders erzählte mir, wie es früher war, wenn eine Kirche erbaut wurde. Große Abteilungen von Arbeitern haben da gemauert und Steine zugehauen, wohl zwanzig Jahre lang, ja gar fünfzig und hundert Jahre lang, ehe das Gotteshaus fertig war. Und er sagte, man kann jetzt keine schönen Kirchen mehr bauen, weil alle Menschen es so eilig haben und ihre arbeit nicht mehr mit derselben Liebe ausführen, wie das früher der Fall war. Darin hat Anders gewiß recht, und im stillen dachte ich, die Menschen müssen sehr glücklich gewesen sein, die ihr ganzes Leben lang an einer Kathedrale bauen durften. Ich glaube, das würde ich noch lieber tun als Romane schreiben. 

aus: Selma Lagerlöf, Das Tagebuch der Selma Lagerlöf.    

Erich Kästner Der Oktober

Du gleichst einem Garten

Erntedank und die wahre Frömmigkeit - den Feiertag heiligen + Barmherzigkeit üben

Jesaja 58, 7-14  ... an die Hungrigen dein Brot auszuteilen, die obdachlosen Armen ins Haus aufzunehmen, wenn du einen Nackten siehst, ihn zu bekleiden und dich deinen Verwandten nicht zu entziehen.

8 Dann wird dein Licht hervorbrechen wie die Morgenröte und deine Wunden werden schnell vernarben. Deine Gerechtigkeit geht dir voran, die Herrlichkeit des Herrn folgt dir nach.

9 Wenn du dann rufst, wird der Herr dir Antwort geben, und wenn du um Hilfe schreist, wird er sagen: Hier bin ich. Wenn du der Unterdrückung bei dir ein Ende machst, auf keinen mit dem Finger zeigst und niemand verleumdest,

10 dem Hungrigen dein Brot reichst und den Darbenden satt machst, dann geht im Dunkel dein Licht auf und deine Finsternis wird hell wie der Mittag.1

11 Der Herr wird dich immer führen, auch im dürren Land macht er dich satt und stärkt deine Glieder. Du gleichst einem bewässerten Garten, einer Quelle, deren Wasser niemals versiegt.

12 Deine Leute bauen die uralten Trümmerstätten wieder auf, die Grundmauern aus der Zeit vergangener Generationen stellst du wieder her. Man nennt dich den Maurer, der die Risse ausbessert, den, der die Ruinen wieder bewohnbar macht.2

13 Wenn du am Sabbat nicht aus dem Haus gehst und an meinem heiligen Tag keine Geschäfte machst, wenn du den Sabbat (den Tag der) Wonne nennst, einen Ehrentag den heiligen Tag des Herrn, wenn du ihn ehrst, indem du keine Gänge machst, keine Geschäfte betreibst und keine Verhandlungen führst,3

14 dann wirst du am Herrn deine Wonne haben, dann lasse ich dich über die Höhen der Erde dahinfahren und das Erbe deines Vaters Jakob genießen. Ja, der Mund des Herrn hat gesprochen.

Jennifer Clement: »Gebete für die Vermissten« (Buchtrailer)

Bitte nie um Liebe

Jennifer Clement: Gebete für die Vermissten

Ladydi ist fünfzehn und die Welt, von der sie uns erzählt, erinnert den europäischen Leser womöglich an albtraumhafte Horrorszenarien oder gar Science-Fiction: Frauen, die ihr Leben völlig schutzlos in vergessenen Bergdörfern fristen, die vergeblich versuchen ihre Töchtersöhne vor den ständigen Invasionen der Gewalt zu retten. Ein Überleben im Versteck, ein Leben im Ausnahmezustand und doch ist der Horror Realität, keine Zukunftsvision.

Man hat schon von mexikanischen Drogen- und Mädchenhandel gehört, aber hier folgen wir einer Beschreibung, die unter die Haut geht.

Ladydi, ein als Junge verkleidetes Mädchen, lebt mit ihrer Mutter allein. Ihre Mutter ist eine verlassene Ehefrau wie die meisten Frauen des Dorfes, denn die Männer versuchen ihr Glück in den Städten oder sind längst ausgewandert. Die beiden sind absolut schutz- , aber nicht wehrlos. Das ist es, was dem Roman die eigentliche Erzählspannung gibt, die sehr speziellen Formen des Widerstands dieser Frauen. Zunächst einmal träumt Ladydi von einem anderen Leben und ihre Mutter trinkt, aber dabei kann es durch das, was den beiden zustößt nicht bleiben. Da die lauernde und immer wieder ausbrechende Gewalt eher Naturereignissen gleicht mit denen man sich irgendwie arrangieren muss, könnten sie um die Hilfe eines allmächtigen Gottes bitten. Verspricht das nicht der Titel? Aber scheinbar ist ihnen selbst diese letzte Möglichkeit verwehrt. Die Mutter lehrt ihre Tochter vor allem eines: Bitte nie um Liebe oder Gesundheit... Oder Geld. Wenn Gott hört, was du willst, gibt er es dir nicht. Garantiert. Und so bittet Ladydi um Wolken und Pyjamas und Glühbirnen und als der Vater und Ehemann die beiden verlässt, bitten sie gemeinsam um Löffel. Eine absurde Welt fordert ihr Recht.

Auch Paula, die beste Freundin Ladydis wird eines Tages entführt, verschwindet und das Leben im Ausnahmezustand geht weiter. Normalerweise tauchen entführte Mädchen nicht wieder auf. Doch Paula kommt zurück. Verstummt. Ein Geheimnis umgibt sie. Der Cousin Ladydis, ein hübscher Dummkopf und bald auch Dealer, versucht es zu enträtseln. Wenn es keinen gnädigen Gott gibt, dann setzt man auf Rache. Auch die Mutter Ladydis sagte, sie glaube an Rache. Und dieser Härte sieht sich selbst die Tochter ausgesetzt. Ich wusste, sie würde mir nichts verzeihen, gleichzeitig lernte ich selbst auch, nicht zu verzeihen. Deshalb ging sie auch nicht mehr in die Kirche, sagte sie, obwohl sie manche Heilige verehrte, aber dieses ganze Vergebungstheater gefiel ihr nicht. Ich weiß, dass sie einen Großteil des Tages darüber nachdachte, was sie mit meinem Vater anstellen würde, falls er je zurückkäme. Damit werden alle zur potentiellen Bedrohung, alle und alles wird in einen Strudel krimineller Energie gezogen. Diese brutale Welt des Misstrauens und der Sucht nach Vergeltung ist die Hölle. Welche Chance hätte da ein fünzehnjähriges Mädchen. Welche Möglichkeiten gibt es denn, sich so einer Welt überhaupt zu entziehen?    

Der Leser dieses Romans wird völlig in den Sog der Handlung, aber auch der wirklich gelungenen Dialoge und Gedankenläufe gezogen und taucht erst am Ende atemholend wieder auf. Ich werde hier nicht alles erzählen, den Inhalt jedes Kapitels nacherzählen, um Ihnen diese Spannung zu ersparen. Ich werde Ihnen aber empfehlen, in dieses Buch ein- und abzutauchen.  

Jennifer Clement, Gebete für die Vermissten, Suhrkamp Verlag 2014

Jennifer Clement, 1960 in Connecticut geboren, wuchs in Mexiko-Stadt auf, studierte in New York und Paris Literaturwissenschaft und hat Lyrik und zwei Romane veröffentlicht. Für Gebete für die Vermissten recherchierte sie über zehn Jahre lang in der mexikanischen Provinz und führte Hunderte Interviews mit vom Drogenkrieg betroffenen Mädchen und Frauen.

Situation in Mexiko (der Buchseite des Verlages entnommen): 

Regierungsorganisationen schätzen die Zahl der Entführungen im Jahr 2012 auf 105.682.	Es gibt 31 % mehr Entführungsfälle als im Jahr zuvor.
2013 wurden nur 1.446 Entführungen zur Anzeige gebracht.	Auf Entführung folgt: Zwangsarbeit, Sexhandel, Pornografie.

Weltereignis oder Himmelstheater

1414-1418 fand das Konstanzer Konzil statt. Hauptziel dieser Kirchenversammlung war es, das Abendländische Schisma zu beenden, aber nicht nur. Vielmehr feiere ein Weltereignis Geburtstag. Von 2014-2018 wird nun am Bodensee ausgiebig gefeiert: Ausstellungen, Gottesdienste und Theateraufführung erinnern an eine bewegte Zeit, die vor Verurteilung und Hinrichtung nicht zurückschreckte. Jan Hus und Hieronymus von Prag starben als Ketzer, weil die Kirche sich nicht auf Reformen einlassen wollte. Machtwille, Intrigen und viele gute Absichten führten zu diesem Scheitern. Daneben: gute Beobachter und viel Volk, Händler und Statisten. Nicht einfach über dieses Konzil zu schreiben, ein Theaterstück aus diesem Gewirr von Politik, Träumen und Schuld zu dichten. Wie könnte man anfangen? Wie und womit enden? Zwei Autoren haben sich dieser Herausforderung gestellt und lesen demnächst aus ihrem Stück:  

   

FREIBURGER ANDRUCK am 17.09.-20:00 Uhr

KARL-HEINZ OTT UND THERESIA WALSER: 
KONSTANZ AM MEER. EIN HIMMELSTHEATER

"Konstanz 1414. Hintz und Kuntz stehen seit Stunden am Ufer des Bodensees und warten auf das Schiff des Königs das, längst überfällig, im Nebel des Sees nicht auftaucht. Und als der König mit seiner Frau schließlich Konstanz erreicht, müssen nicht nur die stürmischen Wogen der Ehe geglättet werden, sondern auch die zwischen den am Konzil teilnehmenden Ländern. Auch der Papst bleibt davon nicht ausgenommen – und außerdem gibt es da noch dieses brennende Problem mit Jan Hus! Im warmen Wirtshaus macht sich währenddessen Martha Haefelin Hoffnung, vom Treiben des Konzils zu profitieren. Eine Schiffsflotte will sie aufbauen, die von Konstanz bis zum fernen Meer Handel treibt. Konstanz am Meer, diese „intelligent-hintersinnige Gemeinschaftsarbeit“, wie Bettina Schulte in der Badischen Zeitung schreibt, entstand als Auftragswerk zum 600ten Jubiläum des Konstanzer Konzils. Der Theatertext wird vom Autorenduo gelesen". (Ankündigungstext Literaturbüro Freiburg)

Mehr Infos auf www.literaturbuero-freiburg.de 

KUNTZ  Man hat mir Rede versprochen.
SELMA  Bald ist's so weit, am Ende ist dann jeder
              sich sein eigener Herr, ein jeder macht sich seinen
              eigenen Himmel, sein eignes Paradies, seine eigene
              Hölle und einen Gott, den jeder sich zusammenbastelt, 
              wie's ihm grade passt.
HINZ    Man hat mir Rede versprochen.
KUNTZ Du redest doch die ganze Zeit!

aus: Theresia Walser, Karl-Heinz Ott, Konstanz am Meer. Ein Himmelstheater, Klöpfer&Meyer Verlag, 2014, S. 99.

Literatheo wünscht einen guten Urlaub!

Oder vom Atemholen der Liebe! 

Viele von uns werden im Urlaub zu großen und kleinen Wanderern, manche pilgern, einige pilgern nach Lourdes, spüren dem Leben und Sehen eines kleinen Bauernmädchens nach, die heute eine große Heilige ist. O Wunder. Wir brauchen viele Zeichen und Wunder, aber wir brauchen auch Urlaub vom Wunder. Franz Werfel bringt es in seinem Roman Das Lied von Bernadette auf den Punkt: 

Die Seligkeit Bernadettes ist vollkommen. Gerade durch den Urlaub, den die Dame sich nimmt und ihr gibt, kommt eine Ruhe über sie, die nichts anderes ist als die betrachtende Stetigkeit der erfüllten Freude. Die große Doppelwoche hat an Bernadettens Kräften gezehrt. Es ist klar, daß die Dame ihr eine Pause vergönnt, in der sie sich sammeln, in der sie die Ernte dieser Tage bergen kann. Gut ist diese Pause, fühlt Bernadette. Die Dame hat auswärts zu tun. Gewiß ist auch sie müde von dem vielen Erscheinen. Es gibt Trennungen, die selbst die Trautliebenden begrüßen, weil sie ein Atemholen der Liebe sind. 

Franz Werfel, Das Lied von Bernadette, Fischer Verlag, 1998.   

Licht des Schauens

Im Buch der Mystik von Balzac - auf das ich ehrlich gesagt am neugierigsten war -  finden wir folgende Bücher: Seraphita (kaum mehr lesbar), Jesus Christus in Flandern (gut lesbar und noch immer aktuell) und Louis Lambert das aus einer Vielzahl von Gründen interessanteste unter ihnen. 

Ich konnte es selber kaum fassen, aber tatsächlich hat sich Balzac in den 1830er Jahren mit Mesmerismus, Mystik und vielen religiösen Fragen beschäftigt. Außerdem hat sich Balzac in seinem Protagonisten Louis Lambert zum Teil selbst porträtiert. Wir treffen auf einen introvertierten genialen Jungen, der den Härten des Internatslebens kaum gewachsen scheint. Er wird weder von seinen Lehrern noch Mitschülern verstanden. Immer stärker flieht er in seine innere, seine Gedanken- und Ideenwelt. Die Schriften des Mystikers Svedenborg inspirieren ihn zu ausufernden Geistreisen und Spekulationen. Wie es mit ihm nach dem Internat weitergeht? Wie es endet? Ob er die reiche Jüdin Pauline heiraten wird oder nicht? Finden Sie es heraus. Ich muss hier ein bisschen beim Thema bleiben und fische lediglich ein paar Zitate für Sie heraus:

XVI.

Die Gabe des Schauens besteht darin, die Dinge der materiellen Welt ebenso gut wie diejenigen der geistigen Welt in ihren ursprünglichen und ihren in der Folge abgewandelten Arten zu sehen. Die schönsten menschlichen Genien sind diejenigen, die von den Dunkelheiten des Abstrakten ausgegangen sind, um zum Licht des Schauens zu gelangen (species, schauen, nachsinnen, alles sehen und auf einmal; speculum, Spiegel oder Mittel , eine Sache zu begreifen indem man sie ganz sieht). Jesus war ein Seher, er sah das Geschehene in seinen Wurzeln und in seinen Früchten, in der Vergangenheit, die es hervorgebracht, in der Gegenwart, in der es sich darstellt, in der Zukunft, in der es sich entfaltet. Sein Schauen durchdrang die Einsicht des Anderen. Die Vollkommenheit des inneren Schauens erzeugt die Sehergabe. Das "Sehen" bringt die Intuition mit sich. Die Intuition ist eine der Gaben des "inneren Menschen ".

XVIII.
Die Sehergabe ist naturgemäß der vollkommenste Ausdruck des Menschen, der Ring, der die sichtbare Welt mit der höheren verbindet: der schauende Mensch handelt, sieht und fühlt durch sein Inneres. Der abstrakte Mensch denkt, der Instinktive handelt. 

XX.
Es gibt drei Welten: die natürliche, die geistige, die göttliche. .. Es gibt daher einen materiellen, einen geistigen, einen göttlichen Kult; drei Formen, die sich durch das Handeln, das Wort, das Gebet auswirken, oder anders ausgedrückt: durch die Tatsachen, den Verstand und die Liebe. Der Instinktive will Tatsachen, der Abstrakte beschäftigt sich mit den Ideen, der Seher sieht das Ende, strebt Gott zu, den er vorempfindet oder betrachtet.

Als eine Wiesen Blum

Heute vor 350 Jahren oder heute ..."Was sind wir Menschen doch! Ein Wohnhaus grimmer Schmerzen."
                                   

Der schlesische Dichter Andreas Gryphius gehört zu den wichtigsten Barockdichtern deutscher Sprache. Er thematisierte in seiner Lyrik das Leid und die existenzielle Verunsicherung der Menschen während des Dreißigjährigen Kriegs. 

Du sihst / wohin du sihst nur Eitelkeit auff Erden.
Was dieser heute baut / reist jener morgen ein:
Wo itzund Städte stehn / wird eine Wiesen seyn /
Auff der ein Schäfers-Kind wird spielen mit den Herden.

Was itzund prächtig blüht / sol bald zutretten werden.
Was itzt so pocht vnd trotzt ist morgen Asch vnd Bein /
Nichts ist / das ewig sey / kein Ertz / kein Marmorstein.
Itzt lacht das Glück vns an / bald donnern die Beschwerden.

Der hohen Thaten Ruhm muß wie ein Traum vergehn.
Soll denn das Spiel der Zeit / der leichte Mensch bestehn?
Ach! was ist alles diß / was wir vor köstlich achten /

Als schlechte Nichtigkeit / als Schatten / Staub vnd Wind;
Als eine Wiesen-Blum / die man nicht wider find’t.
Noch wil was ewig ist kein einig Mensch betrachten!

(Andreas Gryphius, Es ist alles eitel)

METEORA

Letzte Woche gesehen. Der Film erzählt wenig bis nichts. Die Geschichte der verbotenen Liebe zwischen einem Mönch und einer Nonne bleibt fragmentarisch und wirkt wie ein Vorwand. Alles Gesagte bleibt Andeutung und kehrt eilig zurück ins Schweigen. Bewusst. Der Film ist ein Gedicht. Jedes Bild ist sorgfältig gewält und erhält den Raum, den es benötigt. Aus der Stille der Klöster steigen diese Bilder, die weiter nichts tun als den Psalm 23 als Liebesgedicht aufsagen.

Psalm 23

 Der HERR ist mein Hirte, mir wird nichts mangeln.

Er weidet mich auf einer grünen Aue und führet mich zum frischen Wasser.

Er erquicket meine Seele. Er führet mich auf rechter Straße um seines Namens willen.

Und ob ich schon wanderte im finstern Tal, fürchte ich kein Unglück; denn du bist bei mir, dein Stecken und Stab trösten mich.

Du bereitest vor mir einen Tisch im Angesicht meiner Feinde. Du salbest mein Haupt mit Öl und schenkest mir voll ein.

Gutes und Barmherzigkeit werden mir folgen mein Leben lang, und ich werde bleiben im Hause des HERRN immerdar.

Zeichen der Liebe

AUGUSTINUS

CONFESSIONES 4,8,13

Mit einander reden und lachen,

sich gegenseitig Gefälligkeiten erweisen,

zusammen schöne Bücher lesen,

sich necken,

dabei aber auch einander

Achtung erweisen,

mitunter sich auch streiten

– ohne Hass,

wie man es auch mit sich tut,

manchmal auch in den Meinungen

auseinandergehen

und damit die Eintracht würzen,

einander belehren

und von einander lernen,

die Abwesenden schmerzlich vermissen

und die Ankommenden freudig begrüßen

– lauter Zeichen der Liebe und Gegenliebe,

die aus dem Herzen kommen,

sich äußern in Miene, Wort

und tausend freundlichen Gesten,

und wie Zündstoff den Geist

in Gemeinsamkeit entflammen,

so dass aus Vielheit Einheit wird.

Höflichkeitskatechismus

Der gute alte Goethe soll wieder schuld sein, und zwar diesmal daran, dass Balzac im deutschen Sprachraum ein bekannter Unbekannter ist (vgl. Willms, Balzac Biographie, die mich auf einer sehr schönen Südfrankreich-Reise gut unterhalten hat.) Aber selbst wenn es so wäre - und wir sogar einen Sündenbock haben - muss dies ja nicht für immer gelten. 

Um sogleich mit gutem Beispiel voran zu eilen, folgen nun Sätze des Meisters: Mademoiselle Cormon sah es als eine ihrer Pflichten an, zu reden; nicht daß sie schwatzhaft gewesen wäre, sie war unglücklicherweise zu beschränkt und kannte zuwenig Redensarten, um ein Gespräch führen zu können; aber sie glaubte damit eine von der Religion vorgeschriebene soziale Pflicht zu erfüllen, die uns auferlegt, sich seinen Mitmenschen angenehm zu machen. Diese Verpflichtung kostete sie soviel Anstrengung, daß sie über diesen Punkt des Höflichkeitskatechismus ihren religiösen Beistand, den Abbé Couturier, befragt hatte. Trotz der bescheidenen Bemerkung seines Beichtkindes, daß sich ihr Geist, um etwas Unterhaltendes zu finden, einer schweren inneren Arbeit unterziehen müsse, las ihr der alte Priester, der in Fragen des Verhaltens unerschütterlich war, eine ganze Passage aus dem heiligen Franz von Sales über die Pflichten der Frau der Gesellschaft vor, über die wohlanständige Heiterkeit frommer Christinnen, die sich ihre Strenge für sich selbst aufsparen und sich in ihrem Hause liebenswürdig zeigen sollten, so daß sich ihre Mitmenschen nicht bei ihnen langweilen. Da sie nun ihrem Beichtvater, der ihr das Plaudern zur Pflicht gemacht hatte, um jeden Preis gehorchen wollte, so geriet die Arme in ihrem Korsett in Schweiß, wenn die Unterhaltung erschlaffte, so schwer wurde ihr der Versuch, ihre Gedanken auszudrücken, um die ermatteten Gespräche wieder zu beleben. Sie gab dann seltsame Satzgebilde zum besten, etwa wie das folgende: "Niemand kann an zwei Stellen zugleich sein, wenn er nicht ein Vögelchen ist". 

Balzac, Die alte Jungfer, Insel Taschenbuch, S. 85.